Il Est Six Heures Ici... Et Midi À New York

Il est six heures ici et midi à New York
Dans une rue de Manhattan, j'ai fait la manche
Et c'est un nègre bleu qui m'a ouvert les yeux
Ce nègre, je l'entends encor comme un doux remorqueur dans le port
Il était tout salé, comme à Paris où j'étais sur la scène
À m'époumoner de rien, de tout
J'ai du nègre par là, sous la peau qui se tend
Comme une ombre du Sud
Et c'est un nègre jaune qui m'a ouvert la lampe
Une bonne lampée de ce vernis horaire
Et qui n'en finit plus de se chercher
Dans une rue de Manhattan, j'ai joui ce matin
Et Paris me lançait des mouchoirs de satin pour m'essorer

Quand je trique à Paris, je la monte à New York
Le sperme des poètes, ça devrait se ficher dans des ampoules
À la préfectance de la Madame
Et l'on ne perdrait rien qu'en connaissance de cause
Il est cinq heures ici et vingt-deux heures dans le Caucase
Tu cases, tu cases et puis tu causes
Je suis malade comme un chien de Moscou qui ne serait pas socialiste
La Madame m'a questionné
Elle avait la dégaine de ce flic de Milan qu'on a assassiné

Il est cinq heures ici et cinq heures à Milan
Il est la Mort ici et la Mort à Milan
La Joconde est rentrée dans le poing de Vinci
Les phonos lisent Armstrong dans le texte à Paris
Je connais une femme qui se dit Sumérienne
Elle me ronge dans le texte et je lui rends toute sa monnaie
Je me traduis sans me trahir et tout est tout mouillé
De ma détresse passagère, passagère...
Les phonos me liront dans le slang à New York
S'ils ne me lisent pas, qu'est-ce que ça peut me foutre !