Fuck Tomorrow

Iper realismo, fermi al semaforo
Puro ipnotismo, fumo nell'abitacolo
Dio sta in un'auto di
Lusso interni radica noce fuori inferno
La gente sulle spalle ha la croce
Fuori orario, resto nel posto
Saracinesca chiusa
Fuori di testa, ho se-ssioni di fresca
Il tipo cambia sempre numero
La tipa la schiaccio prima di farmi
Dare il nome e il numero
È un impero decadente
Molto meglio fuoco subito
Tu vuoi spegnerti lentamente
Lascio che il vero affiori
Foro polmoni e cuori
Il paradiso è in strada e
Non ci amiamo siamo pari
E sfugge questo tempo
Ho il cuore sopra i 100
Accendo cancerose impoverite dentro
Il mio stile è un pusher che
Non tocca la sua merce
Non puoi fare questa roba come vedi nero pece
Poi finisce tutto come a Gibilterra
Sei come il 47: morto che parla
In mano i 13 gradi, sotto da palombari
Record di grammi, vaffanculo domani