Louis Armstrong
Gamle, milde Satchmo -
Ansikt som hjulspor på sletten
Som muld og morild
Sår på leppene
Blod på munnstykket av messing. Alltid
Raser solstormen
I dine lungers kløftede tre. Alltid
Flyr en ravn på duevinger
Fra din søndersungne strupe
Nobody knows . .
Ser du alle de hvite hendene, Satchmo?
De klapper
Hender som slo, hender som hengte, hender
Som splittet et mildt groende mørke
Med hatets brennende kors
Nå klapper de
Og du spiller, gamle
Synger
Uncle Satchmo's Lullaby
Svetten pipler, brystet
Hiver. En sol sitter fast
I trompetens skinnende svelg
Som gråten i en strupe
. . . the trouble I've seen
Hvor ditt arrete smil gjør meg skamfull
Over mitt eget stengte ansikt
Mitt knefall for skyggene. Jeg spør deg:
Hvor henter du kraften til
Ditt opprør uten hat?
Din
skinnende tone av lys
Som gjennomstråler negernatta? Svar meg
Hvor stor sorg skal til . .
Hvor stor sorg skal til
For å nære en ren glede?
Og trompeten svarer
Langt borte fra
En røk av sølv:
- Mississippi. .