Distoma

Recetas, de lo que no hizo bien, alguna vez
Quien se fue nunca te conoció tan bien
Las mañanas se reencuentran solas,
Hay manchas del domingo santo, se voló la cien

Nunca más, te vi amarillo a estas horas
La sala de espera, lleva mucha horas esperándome
Si pudiera, le diría chabona, flaca hay una sola

El cielo está muy lejos, no me gusta volar, no te vayas, espera,
Quiero decirte que ahora se escribirte pero nose leer, pero no sé creer

|extracto de las agujas del remanso por javier quiñones|:

Es el sol negro que ilumina y atrae los restos del
Pasado sin fondo.
Llegar tarde.
Es la lasitud del cuerpo y la velocidad del alma, es
La euforia del cuerpo y la herida del alma.
Otra vez bajo la nube.
Puede rastrear un ojo entre las cejas, resecar la
Zona con el tiempo y descender con el estómago
Lleno.
El consuelo gris.
Es razones repletas de ideas muertas e ilusión.
Una ilusión.
(un niño camina por la plaza, un político habla.
Nada.)
Se abre la habitación de luz artificial.
Ambos observan a los nuevos pájaros del jardín,
Oyen su canto intentando reconocerlos.
Otros conocidos vuelan hacia lo alto ante la
Llegada de la carnívora
Los brazos se extienden hacia la luz natural
Y palpan el aire nítido.