Она

Я не дарил ей подарки, я не гулял с ней в парке
Но почему же так жарко меня полюбила моя бунтарка
Я не водил её в заведения, я не видал её в сновидениях
Но воскресение, как понедельник, если её рядом нет в постели

Нет, я не писал ей стихов и нот. Вот это первое, что я смог
Но заволакивает, словно смок она меня с головы до ног
Теперь она — это я, я чувствую. И между нами волны тока буйствуют
И пусть непогода — ветры пусть дуют, наш уют они не достают

То ли в истерике, то ли в бреду, мысль о ней пела во мне голосом Эрики Баду
В какие двери я войду, а какие останутся закрыты — покажет время
В палитре открыто. мысль о ней, как оттаянная шоколадная плитка — такая же сладкая

Такая же липкая.смотрит украдкой, куда-то в глубину меня. Теперь я — это она, а она — это я
Пока не порвана струна, я не перестану петь об этом
Но рано или поздно меня задушит, как плохую сигарету

Не докурив до фильтра — это слишком живое чувство
Я давно потерялся в тёмных углах, запутался в потоках серых машин
Но даже в самых сумасшедших снах было гораздо ясней, чем в лабиринтах её души