Buenos Aires
Jorge Luis Borges, Pedro Aznar
Y la ciudad, ahora, es como un plano
De mis humillaciones y fracasos
Desde esa puerta he visto los ocasos
Y ante ese mármol he aguardado en vano
Aquí el incierto ayer y el hoy distinto
Me han deparado los comunes casos
De toda suerte humana, aquí mis pasos
Urden su incalculable laberinto
Aquí la tarde cenicienta espera
El fruto que le debe la mañana
Aquí mi sombra en la no menos vana
Sombra final se perderá, ligera
No nos une el amor sino el espanto
Será por eso que la quiero tanto