The Willow
Fyodor Tyutchev
Что ты клонишь над водами, Ива, макушку свою?
И дрожащими листами,
Словно жадными устами, Ловишь беглую струю?...
Хоть томится, хоть трепещет Каждый лист твой над струей... Но струя бежит и плещет,
И, на солнце нежась, блещет, И смеется над тобой...