De sorte que plus jamais un instant ne soit magique

Lovées sur les repères branlants de leurs vieux rêves fanés
Faites au gré de nos vices, abreuvées par nos supplices,
et nos couronnes de célébrations.
Elles saignaient à douze ans, elles sont mortes à vingt ans.
Elles souffraient à quinze ans, elles sont mortes à vingt ans
Flouées par des images toujours plus pathétiques
Abusées par des promesses qui se voulaient angéliques
Détruisez votre corps, fuyez vos passions, brûlez votre âme, embrassez vos démons
De sorte que plus jamais, un instant ne soit magique
Détruisez votre corps, fuyez vos passions, brûlez votre âme, entrez dans cette prison
Toutes mortes à jamais, sans force à jamais, dénudées et piégées
sans espoir de se relever d'une histoire maudite
Mortes nées, ces gazelles, malmenées, serrées à la gorge ou saignées au couteau
Mortes nées, nos pucelles, violentées à la lueur d'un réverbère.
Brisées à en vouloir être une autre. Calcinées, vous ferez face à la mort ou goûterez à nouveau; à ces
accès de frustration, qui te feraient oublier jusqu'à ton propre nom. Vous êtes condamnées, au bagne
au beau milieu des dépravés
Mortes, unes à unes vous êtes mortes unes à unes
D'une respiration fatale, à la recherche d'un idéal
cherchant à vous dépêtrer de cette merde