BOUQUET FINAL
C’est un monde où la loi ne peut rien
Où la morale ne circule plus ;
Royaume peuplé de bons et de vauriens
D’êtres qui ne respirent plus
Cette société souterraine, silencieuse d’apparence,
Se fait discrète
Lieu des plus folles jouissances,
De bien étranges fêtes
Quand le soleil se couche, juste là-haut
Tout se met en branle dans les profondeurs
On se saisit d’un chapeau
On enfile un tailleur
Posthume 3 pièces
Chrysanthème dans les cheveux
Le corps en liesse
De la terre au fond des yeux
Tout commence du côté de la fosse commune
Bienvenue au Macchabé,
Club libertin des petites fortunes
Tout l’monde y jouit en liberté
La rencontre se fait naturellement
Chacun finit par sortir de son logis :
L’opulence des mausolées ne protège pas éternellement
Des vers de terre et des fourmis
Posthume 3 pièces
Chrysanthème dans les cheveux
Le corps en liesse
De la terre au fond des yeux
Dans cet étrange décor
De transports nécropolitains
Opère un mélange des corps
Au parfum divin
Les ombres s’enlacent et s’élancent
Sur la musique du meilleur décompositeur
Après quelques verres de vin rance,
Ils sentent presque battre leur cœur